ИЗ ПИТЕРА ХЭМИЛЛА

​

«Van der Graaf Generator»

 

СОКРОВЕННЫЙ МУЖ

THE UNDERCOVER MAN

Здесь, в зеркале перед нами –

                         Все мыслимые вопросы,

все привычные шутки.

Ты спрашиваешь неуверенно,

                            как тебе быть дальше,

как будто есть ещё выбор –

но можно лишь вторить песне и дальше,

надеясь, что всё учтено…

    Этой ночью всё так необычно:

дух мой твёрд, а тело смятенно –

    а может быть, это кажется

                            только мне?

Но, мой верный, мой вечный спутник,

разве можем мы обмануться друг в друге –

    Ты и Муж Сокровенный?

 

И я размышляю: «Как всё-таки странно

                          пройти сквозь подобные перемены

                                и даже не ведать, зачем это нужно –

                                      разве что время теперь такое?»

Но я уклоняюсь от этих мыслей,

мне не хочется выяснять,

что такое безумье –

        бесконечная зыбь страстей,

        иль прибежище всех Сокровенных,

        или пламеннейшая молитва,

        или трещина в нашей плотине?

 

Да, она треснула – разлом и взрыв:

этой беды мы не предусмотрели,

хоть и казалось, что всё учтено…

А теперь ты испуган,

                    ты взлетаешь на воздух,

зная, что не о чем больше заботиться

        ни тебе, ни кому-нибудь кроме тебя –

Но разве могу я покинуть тебя в этот час испытанья?

Разве я виноват, что вижу слёзы твои?

Эти странные тени, замкнув свой круг,

    всё откроют тебе,

         если только ты сам

                не успел ещё этого сделать…

 

Но даже теперь мы с тобою не брошены:

                                     выгляни в полночь,

и увидишь цветные сполохи –

                   они подают нам знак:

люди не так далеко,

                   их ещё можно догнать,

и нас держит одно лишь наше

                   немое оцепененье.

 

Когда приходит безумье – дай ему меня захлестнуть,

слабого и разбитого, окаянного, благословенного,

дай ему угасить мою жизнь,

                           овладеть моею душой,

дай ему сделаться мною!

 

Может, нам и не хватит времени,

                         чтобы вечно вместе бежать

к полосатому горизонту,

                         на его беззвучный призыв;

может, ты не неправ, так упорно

                         держась за избранный путь –

    и всё же

        у тебя пока есть ещё время,

        у тебя ещё есть время…

 

 

ВЫЖЖЕННАЯ ЗЕМЛЯ

SCORCHED EARTH

Как-то в минуту смятенья, когда уже брошены кости,

В завтрашний день заглянув и пытаясь припомнить вчерашний,

Он удивился: что делаю я здесь на поле сраженья,

Где никого, кроме тени моей? – и, пожавши плечами,

        Встал и пустился в дорогу,

           не преклонивши колен.

 

Он оставлял за собой тщетный труд и спалённую землю,

Дым за спиною его заструился – он снова свободен,

Снова свободен бежать, и напасть, и сразить свою гибель,

Не за добычею, не за удачей, всё дальше от дома:

        Поздно уже обернуться –

            разве что в каменный столп.

 

Вдаль одержимо стремится под посвист безумного ветра,

Пусть пролагая в снегу, через лес, через дол, через гору,

Вдаль, наугад, спотыкаясь, блуждая, плутая вслепую,

Падая и поднимаясь, – пока его ног отпечатки

        Ровною длинною цепью

             Не протянулись за грань.

 

Словно стрекалом неведомой ереси в пекло гонимый,

Зная, что поздно теперь колебаться, что нету возврата –

Прошлое следом бежит, и грядущее ставит засады,

Он окружён, – но идёт, подкрепляемый верой и страхом,

Мир свой неся на плечах, отшвырнув бесполезные кости,

Изо дня в день выживая, упрямо и бесповоротно –

        Вьётся позёмкою жаркой

             повесть дороги его.

 

Он ни рабом, ни заложником времени быть не согласен,

Прошлому в сети его не поймать, а грядущему – вряд ли;

Он ещё жив, он свободен и не признаёт пораженья,

Он ещё мчится вперёд, пепеля за собою дорогу;

        Поздно уже обернуться –

             Разве что в каменный столп.

 

Только спалённую землю и пепел забытой гордыни

Он за собой оставляет, стремясь к неназначенной цели;

Не удержав ничего и удерживать не собираясь,

Он выживает; снега впереди и огонь за спиною –

Что ещё нужно тому, кто вступает за грань сновиденья?

Выжжена прошлая жизнь, но теперь он наверное знает:

        Только его, и ничьею

           Больше была эта жизнь.

 

​

СТРЕЛА

ARROW

За пустошью башни ощерила даль, и всадники проклятой богом страны

    Летят, уходя от судьбы;

Посулы неискренних договоров, предвестия неотвратимой войны

    Напрасные к небу мольбы

Копытами втоптаны в вязкую топь

                                 в неистовой скачке по кочкам болот –

Над ними мелькает слепая луна,

                                 и ветер невнятно пророчит исход,

    Свистя из сереющей мглы.

Безумные лица скрывает башлык, и скулы под кожей топорщат углы,

И бледные всадники скачут в ночи

                                 Быстрее летящей стрелы.

 

На плиты порога – из зыбких стремян,

                                 царапают пальцы по створам ворот

    И ищут защиты у стен.

«Святилище?» – сдавленный голос хрипит:

                                  ведь если отвергнет последний оплот,

    Не вынести новых измен.

Но ключ поворачивается, скрипя, и медленно падает ржавый засов,

Вторгается грохотом в дальнюю тишь недоброе эхо минувших веков –

    И ужас острее иглы.

Ползком по ступеням; колонны во тьме

                                  мерцают, как виселичные стволы,

И кто-то касается Тайных Дверей –

                                  И слышится посвист стрелы.

Ты молишь о милости – словно её

                                  скрывает в себе этот храм темноты –

    Но наши надежды пусты:

Я рад бы помочь, но не в силах помочь –

                                   я рядом с тобою, такой же, как ты,

    Такой же бессильный, как ты.

И все мы ползём на коленях сквозь мрак,

                                   и чертят часы свой невидимый знак

По вечности, цифры сметая во прах –

                                   как медленно время, как призрачен страх,

И след залетевшего в память орла

                                   прямей, чем любая стрела…

Как тянется ночь, как сужается путь,

                                   как сделались тени внезапно светлы,

Как странно и чуждо не чувствует грудь

                                   Пронзившей навылет стрелы.

 

​

ЛУНАТИКИ

THE SLEEPWALKERS

Ночью безумное войско, стекаясь согласным потоком,

    Движется в бой, и шаги по переулкам гремят.

Точно и чётко они наступают во мраке глубоком:

    Неумолимая мощь, лунно-мерцающий взгляд.

Руки упёрты в бока, ноги пляшут в замедленной пляске –

    Из заточенья рабов вырвала новая ночь;

Чувствуя близость рассвета, не чувствуют близость развязки –

    Не ожидают, что день снова отбросит их прочь –

        Так скоро и так далеко…

 

И ощущения их претворились в полуощущенья,

Дробно мелькают, колебля их разум, осколки виденья –

Но постигает ночная душа, принимая и веря,

Тайну рожденья в себе Красоты и рождения Зверя.

    Жажда, влекущая коготь и зуб на убийство весны,

    Жар, зажигающий кровь, распаляющий страстные сны –

Как мановения маятника, рассекают пространство,

И беспощадно учтивы размеренность и постоянство

        Бледной и вечной луны.

 

И чередой бесконечною в самых диковинных позах

    Через сознание из странные тени скользят;

Логика вспять шестерни обращает в пронзительных грёзах,

    И ядовито язвит их зачарованный взгляд.

Может быть, всё это сон, но реальность смутней сновиденья,

Если оно открывает мне всю относительность зренья –

        В этом – всё, и в этом – ничто…

 

Зыбкою чумою ползут, разбухая, ночные колонны,

    Тайное действо к себе новых влечёт плясунов,

Чтобы когда-нибудь так же за ними весь мир ослеплённый

    Сделал к пределам времен несколько шатких шагов.

Так объяви же свой новый набор, вербовщик-усыпитель,

Так призови нас покинуть покойных постелей обитель,

    И пробуди нас ко сну, искусив глубиной,

    Словно разверзнувшуюся землёю под тяжкой стопой

Замыслов слишком торжественных слишком дневного сознанья.

Я обыскал бы все трещины, все уголки мирозданья,

    Тайны его одолел – если бы только успел,

        Но скоро наступит рассвет,

             Но скоро мой срок истечёт…

 

Как вы уснёте сегодня: привычно отдавшись снотворным,

    Или учтивая ночь распорядится сама?

Встанут ли ваши тела на полночную вахту покорно,

    Чтоб повлекла их луна, чтобы направила тьма?

Видишь – сплетаются в зеркале призраки жизни и смерти,

Видишь, как сон наяву возникает в слепой круговерти,

        Змеями вьются бичи, гонят на пляску в ночи,

    Воздух хватая и пальцы сплетя добела – промолчи!

Смутные рати лунатиков снова приходят в движенье,

Мерною пляской снимая докучное оцепененье –

        Души размыты луной – следуй скорее за мной!

Я говорю, как во сне, но не стану просить извиненья:

Я – полуночник, как ты; эти танцы под лунное пенье

        Нам предстоит оплатить самой высокой ценой;

    Но, затерявшись с тобою в этой бескрайней метели,

    Как же мы можем утратить то, чего мы не имели?

      Я бы постиг мироздания самые тайные знанья,

      Я разорвал бы предел – если бы только успел,

                Но истекает мой срок,

                     Но истекает мой срок…

 

​

ПОЛЕТ ВСЛЕПУЮ

FLYING BLIND

Я забываю всегда,

                  как безумны все вещи на свете,

И порою меня застигает врасплох

                  убаюкивающая осмысленность;

И полоска дороги собой повторяет

                  след стрелы в небесах.

Я выискиваю сучок

                  в очах ближнего своего –

                          под пятаками…

                  (Это время тупых орудий,

                          время тупых орудий…)

Мне ещё непонятно,

                  когда я успел проснуться,

Что подсказывает здравый смысл?

Но хоть мысль остаётся невысказанной,

                  я уже знаю,

                         я знаю,

                             что лечу вслепую…

То как холодный пот,

                  то как горящие уголья

Падают с неба монеты сквозь душу мою –

                  но она не становится мягче.

И на тёмном краю сновидений, дивясь пробужденью,

Я выдвигаю теории –

                  но им не поколебать

Это седьмое чувство,

                  от которого нет защиты.

Казалось, будто настало

                              время деяний;

Казалось, холод заставит

                              взяться за дело;

Язык мой кольцом свернулся в поисках формы –

Но я знаю,

     я помню,

          что и прежде летал вслепую.

Я желаю им скорости –

                  вниз, в пике, с рычащим мотором;

Я желаю сынам невесомости

                  выжить в этой игре со смертью;

Мы хотим замедления –

                  хоть бы и через срыв потока;

Мы толкуем о всякой всячине,

                  но это ничего не меняет,

                      нет, это ничего не меняет…

Я знал тогда,

                  что останусь совсем бездумным:

Что-то вырвалось и ускользнуло

                                     из моей головы –

Пристегнувшись ремнями к крепости,

                  вместе с ней я летел вслепую…

    И всё-таки мы успели

                    получить разрешенье

                              на свой последний полёт;

    Так что там, внизу, кто-то должен

                    знать о нашем исчезновеньи.

    Кто-то должен знать правду,

                    даже если все эти картины,

                        эти безмолвные зрелища

                            обвиняют меня и порочат –

                                                           посмертно;

    Кто-то должен знать правду:

                    ничто не бывает таким,

                              как кажется…

    Иногда этот мир наяву

                    гораздо более странен,

                              чем в самом диковинном сне…

 

​

ПЕСНЬ СИРЕН

THE SIREN SONG

Старые письмена, свинца тяжелей и древнее карбона,

  угля черней – но горит красным и жарким огнём

Весть из былого; пиявками дней обескровлено слово –

  Тайна, которую мне даже не пересказать;

Мраморный памятник юности, старости, жизни и смерти –

  Долгая память поёт, запечатлённая в нём.

 

    И вечный смех, и вечное пение

    Привычной болью в грудь возвращаются –

          Как будто я привязан к мачте,

    Смех опаляет и слух, и разум.

    Смех – словно иглы вдоль позвоночника,

    Мудрее мудрых – от возвращается,

          Едва я в зеркале увижу

    Ваши виденья в своих зеницах…

 

Смех, шелестящий по Чёрному Поясу в пении негров,

  Словно вышучивая шаткую веру мою,

Смех, что лукаво ломает логической лжи построенья,

  Временем тяжким круша новых теорий узор –

 

    И расколоты часовые стёкла

    Волшебством неизбывной этой песни,

    И ничто ничего уже не значит…

 – Нет, Ничто – это значит очень много!

 

    Так песнь сирены через столетия

    Плывёт и в жилы мои вливается

        Кипуче-пенистым шампанским

    Одолевая тугие узы;

 

    Так песнь сирены ко мне ласкается,

    Меня целуя извне и изнутри,

        Всё неотступней побуждая

    Дерзко нарушить веленья долга.

 

Память грядущего, с прошлым столкнувшись, взорвалась шрапнелью –

  Едко осколки язвят мой пересохший язык,

И пониманье рубцует следы их, сознание лечит –

  Но пол коростой они бродят, гангрену будя.

Вновь эта песнь меня тянет вперёд, отдаваясь, как эхо,

  В поисках радостей и в трепете рабских молитв…

Всё ей постыло и чуждо – всё, за исключеньем безумья,

  Странной причудливости, жгучих прорывов сквозь век.

 

    И, как прежде, ласкается к коленям

    Этот смех, цепеня и мозг, и сердце…

    Стала мачта столбом для бичеванья –

    Ах, во что превращаюсь я, сирены?

        Ах, во что превращаюсь я?

                                       И – я ли?

 

​

ТЕРЯЯ ВЕРУ В СЛОВА

LOSING FAITH IN WORDS

Нет, я не могу понять, –

         как ты не можешь понять,

                 что я имею в виду?

Но я не умею – ну как я сумею

                  выражаться яснее?

Слова идут своим путём,

                  но то ли это,

                       что я имел в виду?

Но если и не сейчас,

то чуть раньше или чуть позже,

мы разрешим (я надеюсь)

                   проблему общенья:

Смотри, на листе пером

          я царапаю собственноручно,

                        пытаясь добиться ясности –

Но ты всё не можешь понять…

 

А ведь большинство из того,

         что мы с тобой говорим

                       (это надо иметь в виду) –

Мы говорим не всерьёз…

Покажи мне, что хочешь, на пальцах –

           это будет не менее ясно,

                       это лучше, чем ничего –

Ведь мы никогда не умеем

                    выразить точно,

                          что мы имеем в виду;

Нам всё труднее общаться,

                    И это доходит уже

                         почти до абсурда.

И как мне суметь стряхнуть

                   Это разочарованье –

Я теряю веру в слова…

 

Нам всё трудней общаться:

  пробиваясь сквозь чащу шифров,

    я пытаюсь достигнуть связности,

                пытаюсь добиться ясности,

                    пытаюсь извлечь хоть что-то

                                   из общего образованья –

Я пытаюсь, пытаюсь, пытаюсь,

               но не могу понять;

Я твержу, но ты тоже никак

               не умеешь понять,

Что я имею в виду,

               что мы оба имеем в виду…

 

Иногда я не знаю,

              почему я тревожусь,

                       но мне очень тревожно.

 

​

ПОСЛЕДНИЙ КАДР

LAST FRAME

Как ни занятно, забава моя меня держит при деле

    (Раз уж я это признал – значит, оно не грешно):

В комнате тёмной я распределяю пространство и время:

Воспоминанья смягчаются, фотобумага желтеет –

    Это уж точно не ложь,

              это не может солгать.

 

Ты там сокрыта; глаза твои подведены наслажденьем,

    Словно бы громко крича: ты – на пути перемен!

Ты поглощаешь без меры все мыслимые развлеченья –

Вкус твой отменно широк, и крючок незаметен в приманке,

    Но в твоём облике – страх:

               что-то, похоже, не так.

 

Химией воспоминанье своё закрепляя на плёнке

(Как на умерших часах цепенеет застывшее время),

    Я упускаю опять этот последний свой кадр:

Именно тот, где она показалась немного иною –

    Нет, не такою, какой

               я её видеть привык!

 

Я был уверен, что ты вечно будешь самою собою!

    Красная лампочка, мрак, бромистый лист, серебро

И тишина в ожидании контура – миг пересмотра…

Недопроявленным кажется прошлое – но постепенно

    Призрак во мгле проступил, лёгкой колеблем волной:

Твой ли там образ – в бачке? Он ли стал неизбежным исходом?

Нет, я теперь не согласен, что выбор и путь твой был верен!

    Но остаётся в руках

                только немой негатив…

 

​

ПУТНИК В ТУМАНЕ

FOGWALKING

Мир неуклюже, неспешно колеблется в мутном смешеньи

Воздуха с белой водою – откроется ль первопричина?

Здания смутно маячат сквозь дымку – как будто в движеньи

Неторопливом, но ближе и ближе, пловучие льдины.

 

Я не стремлюсь в них войти – я хочу побродить одиноко;

    Словно распоротый вреени шов поглощает судьбы

Вехи и меты, и Лондон прикрыл своё лунное око;

    Шествует зоной, обычно запретной для пешей ходьбы

                                 Путник в тумане.

 

Я огрызаюсь, как пёс, утопая в белёсой купели;

Всё человеческое исчезает в бесснежной метели,

    В еле заметных проёмах зияющих серых ворот;

    Воздух густой и холодный глотает мой алчущий рот –

                      Здесь твоя вахта,

                                Путник в тумане.

 

Колокола приглушённо вечерню уже отзвонили.

Улицы полупусты, безмашинны, безлюдны, обманны.

Добрые люди спокойно уснули в уютной постели…

Я всё бреду и бреду, различая тропу еле-еле,

И в голове размножаются влажные споры тумана –

Если сойду я с ума, это будет не так уж и странно,

                            Вовсе не странно.

 

Путник в тумане –

        причастность к тому, что назвать не посмею.

Путник в тумане –

        болят напряжённые мускулы шеи.

Путник в тумане –

         туман наполняет извне:

         хочешь укрыться – не сможешь укрыться, и выхода нет.

Путник в тумане,

         в руинах былого бредёт и бормочет.

Путник в тумане –

         червями источено яблоко Ночи.

                          Путник в тумане

                                 седого предместья,

                                     как каждую осень…

 

​

ЧЁРНЫЙ ЯЩИК

A BLACK BOX

Ангелы нежно поют о том, что им воздаётся

                               временем и пространством.

Во времени и пространстве

                   всегда есть что-то, на что мы 

                              можем приклеить ярлык –

акробатика мыслей

                  задним числом.

Существует ли что-то кроме

                  этой петлистой линии,

                             по которой все мы бежим?

Существует ли что-то кроме

                  спирального раздвоенья

                              нуклеиновой кислоты?

Но из грядущего дня

                  не заглянешь в сегодняшний день.

 

Незримая толика тока

                  по проволоке скользит

                       какие-то доли секунды,

                              уступая место всё новым;

Пуповина времени рвётся;

                  все мы словно в горячке,

                             словно в свободном паденьи,

И я нахожусь там, где я нахожусь,

                  только чтобы понять, где я был.

 

Есть только движение вниз

           по этой петлистой линии,

                  по которой все мы бежим –

Только движение вниз

           по спиральному раздвоенью

                   нуклеиновой кислоты…

И из грядущего дня

                  не заглянешь в сегодняшний день.

 

Жизнь/смерть/ночь/день –

            ледяная погибель

                     наверняка улетит

                          из времени и пространства.

Это ли – мир ощущений,

           запертый в Чёрный Ящик

                    где-то в недрах Меня,

                         зашифрованный тайным шифром?

Этот ли скрытый мир

           побуждает воображенье

                     лететь на невидимых крыльях

                          или молиться всю жизнь

                                  Неизвестно Кому?

Но не придётся уже никогда

                    оглянуться на это,

                         рассмотреть и понять.

Нынешнее «теперь»,

                      которое станет «когда-то» –

                           это ли наши средства?

                                   Это ли наша тайна?

Всё, что я знаю точно –

            Это то, что всё кончится тем,

Что из грядущего дня

                   не заглянешь в сегодняшний день.

 

                 Лучше смотреть в Завтра,

                     думая о Сегодня;

                 Я буду смотреть в Завтра,

                     думая – о Сегодня…

 

 

ДУХ

THE SPIRIT

Длинней и узловатей стали пальцы

И нервы набухают гулкой болью;

Томится тело жаждой отчужденья –

        Но дух противится стремленью плоти.

 

Глазные яблоки твердеют солью,

Трепещут члены перенапряжённо,

Всё тело яростно изнемогает –

        Но дух противится насилью плоти.

 

Лоб пепельными пятнами помечен,

И пустота зрачками завладела,

И тело на предательство готово –

        Но дух противится веленью плоти.

 

Пусть говорят: конец; необратимо –

Необратимость не измерить меркой;

Пусть тело всё слабее и свободней –

        Но дух ему не хочет покориться –

                           И дух выживает.